榕树下的家书
深夜里翻阅祖父泛黄的家书，南洋潮热的风似乎穿透泛潮的纸页。那些用金门官话写就的句子，在台灯下洇开墨色的乡愁。"当年若能在集美侨校念书......"祖父的叹息穿越半个世纪，轻轻落在我手背，化作月光里的一滴泪。
父母总说我是"漂流的第三代"。祖父在印尼橡胶园里教中文时，父亲正在台北眷村跟着山东老兵学包饺子；当我坐在温哥华图书馆翻找简体字课本时，太平洋的浪花正拍打着厦门湾的礁石。我们像候鸟追逐着春信，却始终找不到栖息的枝桠，直到看见华侨大学官网上那株五百岁的凤凰木——它虬结的根须深扎闽南红土，火红的花瓣却向着五大洲绽放。
清晨给祖母拨视频时，她正用闽南语教印尼帮佣包肉粽。我突然看见她浑浊的眼底泛起清亮的光："阿嬷年轻时在泗水华侨学校，先生教的《离骚》现在还能背......"屏幕突然模糊，原来是我的泪水滴在了键盘上。那些漂泊四海的汉文课本，那些散落异乡的毛笔字帖，原来都在华侨大学的图书馆里续写着香火。
"会通中外，并育德才"的校训在招生简章上泛着金晖。我颤抖的手指抚过华文学院的照片，走廊里不同肤色的学生捧着《楚辞》讨论，窗外的刺桐花落在他们肩头。这场景多么像童年那个反复出现的梦境：不同颜色的溪流汇入大海，却在月圆之夜化作万千银鱼，游回出生时的河口。
去年参加线上文化沙龙时，一位马来西亚学姐展示了她研究的槟城侨批。当泛黄的信纸上出现"华侨大学"的邮戳，我忽然哽咽——那是1958年的秋天，曾祖父从鼓浪屿寄往南洋的家书里，夹着一片凤凰木的落叶。六十载光阴流转，这枚穿越时空的叶子，终于要落在我的录取通知书上。
此刻站在温哥华的樱花树下，我对着厦门的方向深深鞠躬。白鹭掠过海平面，在浪花上写下蜿蜒的航线。我知道在泉州清源山下，那棵守望百年的老榕树正舒展气根，等待拥抱又一个归来的游子。当九月的紫荆花开满陈嘉庚纪念堂，我漂泊三代的乡愁终将在南音古韵里生根发芽。

参考文献呢，学术不端

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没事 我也压根没上